Dreifach im Quadrat

Acht Monate hatte das Reisetagebuch in meinem letzten Beitrag gewartet, bis es endlich abgeschlossen war – ein Lieblingsbuch, Dokument einer besonders schönen Reise und mir ans Herz gewachsen als Collage aus Fineliner-Zeichnungen, Aquarellen auf vorgrundiertem Papier und allerlei Fundstücken. So kam ich darauf, mich einem nächsten Lieblingsstück zu widmen, dem Stillman&Birn Nova Trio Square, das ich seit 2020 in Benutzung habe.

Habent sua fata libelli, die Bücher haben ihre Schicksale, das gilt auch für Skizzenbücher. Sie sind für das Schicksal-Haben gemacht. Wie kommt ein Skizzenbuch mit einem Namen wie das abgefahrenste Getränk einer amerikanischen Kaffeekette in meinen Haushalt?

Die moderene Skizzenbuchkultur ist ein Kind des Internetzeitalters, eine Form des Tagebuchs, das sich privat gibt und dabei die mitlesende, mitschauende Öffentlichkeit beim Schreiben und Malen immer schon einbezieht. Für mich war diese Art des nun möglichen Selbstausdrucks ein himmlisches Geschenk, immer schon hatte ich gern geschrieben, in jedem Urlaub ein Reisetagebuch mit Zeichnungen geführt. Im Sommer 2013 gelang es mir erstmals, das Reisebuch in den Alltag zu holen.

Damit stellte sich bald die Frage, was für ein Buch, rein materiell, es denn sein sollte. (Natürlich stellte sie sich auch inhaltlich; diese Geschichte wird an anderer Stelle erzählt werden.) Für botanische Studien (die am Anfang einen breiten Raum einnahmen) verwendete ich ein gerade auf Reisen angefangenes Buch des deutschen Herstellers Vang weiter; wunderbares cremeweißes, aquarellgeignetes Papier mit einer Anmutung von Pergament – leider wird es schon lange nicht mehr angeboten. Für unterwegs suchte ich eine Weile und fand dann den amerikanischen Hersteller Stillman&Birn. S&B bietet eine schier unüberschaubare Kombination aus sieben Papierqualitäten in fünf Farben und den verschiedensten Formaten. (Der deutsche Hersteller Hahnemühle zog mit noch besser aquarellgeeigneten Büchern bald darauf nach und ich benutze mittlerweile beide Marken.)

Buntstift und verschiedene weiße Kreiden auf einer schwarzen Seite.

Das quadratische „Nova Trio“ erhielt ich 2019 beim Urban-Sketching-Festival in Amsterdam anlässlich eines Seminars der britischen Künstlerin Pat Southern-Pearce als Geschenk. (Wer bei einem solchen Festival an einem Seminar teilnimmt, wird von den Firmen als Influencer eingestuft und reich beschenkt.) Da ich bereits ein eigenes Buch vorbereitet hatte (auch in dem gibt es noch leere Seiten!) sparte ich das geschenkte noch ein bisschen auf; ich begann damit Anfang 2020, im ersten Corona-Frühling. „Nova“ steht für getönte Papiere in drei Farben: schwarz, grau und beige, und im „Trio“ finden sich alle drei vereint. Das Buch ist mit 19×19 cm für unterwegs ziemlich unhandlich, außerdem passt es aufgeklappt nicht auf den A4-Scanner – beides Gründe dafür, dass es noch ungenutzte Seiten gab.

Eine Rose für Ingeborg Bachmann – die letzte graue Seite.

Während ich mit dem schwarzen Papier so fremdele, dass immer noch leere Blätter übrig sind, mag ich die grauen Seiten sehr – fast wunderte ich mich ein bisschen, dass noch eine frei geblieben war. Ende Juni hätte Ingeborg Bachmann ihren 100.Geburtstag gehabt; ich erinnerte mich an die Liebe, die mich mit ihren Gedichten verbindet, an die ersten Begegnungen mit ihren Prosatexten, an das Erschrecken, als ich, nach und nach, von ihrer Biografie erfuhr. Ich blätterte in den Büchern, die teils zer-, teils ungelesen in meinem Regal stehen, suchte nach einer geeigneten Fotovorlage für eine Porträtzeichnung – und zeichnete am Ende eine Rose aus meinem Garten.

Radieschen in Gouache.

Mit den Radieschen auf Beige hingegen tat ich mich leicht – abgesehen davon, dass ich zur Zeit gerade einen Haufen „Kram“ zu erledigen habe und abends oft müder bin als erhofft. Der Beigeton – die dritte Farbe – erinnerte mich an die fast zerfallenen Seiten eines alten Haushaltslexikons, das ich als Collage mit einbaute. Auch dieses ist die letzte Seite im Buch, das nun wieder zugeklappt im Schrank auf die nächste Chance für Schwarz wartet.


Blüten in Bellin

Ich bin gerade aus dem Haus der Stille in Bellin zurück. Am letzten Wochenende habe ich dort einen Kurs „Naturstudien“ gehalten; sehr schön, sehr lebendig, mit aufmerksamen, dankbaren Teilnehmerinnen. Der Raum für eigenes Arbeiten war naturgemäß begrenzt, ich konnte ein Bild beginnen und im Verlauf des nächsten Tages fertigstellen.

Europäischer Pfeifenstrauch, Falscher oder Bauern-Jasmin

Ich habe es mit Aquarell, Fineliner und einer weißen Kreide im braunen Hahnemühle-Buch gezeichnet. Diese Arbeit hat mich, verstärkt durch den intensiven, jasminartigen Duft, auf eine Zeitreise geschickt – in der kühlen Sommer 1980, meinen ersten Greifswalder Sommer. Ich hatte damals von einem Abendspaziergang mit Freunden einen solchen Zweig mit nach Hause genommen und als Ölbild gemalt, in meinem damaligen, bewusst naiv gehaltenen Stil.

Das ist jetzt 46 Jahre her.


Auf der Wiese

Das Haus der Stille im mecklenburgischen Bellin ist ein wunderbarer und kraftvoller Ort; umgeben ist es von einer Moränenlandschaft, die sich in ihrer Kleinteiligkeit der industriellen Landwirtschaft hartnäckig verweigert: zu Mittsommer steht die Wiese vor dem Haus fast hüfthoch.

Zeichnung mit Kugelschreiber und Farbstiften nach Fotografien von Uwe Leiningen, Wismar

Es war Naturstudien-Wochenende; auf der Suche nach Zeichenmotiven zogen uns vor allem die Insekten in ihren Bann. (Vielleicht, weil sie anderswo so schmerzlich selten geworden sind …) Mein Mitzeichner stellte mir freundlicherweise seine Fotos zur Verfügung; so konnte ich mich einen Samstag lang auch zeichnend ganz den Insekten widmen.

Die Distel zeichnete am nächsten Tag ich nach eigener Anschauung, nur für die Biene half ein eigenes Foto ein bisschen nach.


Stille Tage in Bellin

Um den 1.Mai herum verbrachte ich einige Tage im „Haus der Stille“ im mecklenburgischen Bellin, zehn Kilometer südlich der Barlachstadt Güstrow. Ich habe geschwiegen, gezeichnet, zweimal am Tag eine Viertelstunde in der wunderbaren alten Kirche eine kleine Andacht gehalten; habe Pflanzen gesammelt, Spaziergänge gemacht und dabei den zahlreichen Vögeln gelauscht …

Ich kenne Kirche, Haus und Grundstück seit zehn Jahren, doch war ich anscheinend noch nie um diese Jahreszeit dort gewesen, denn in dem verwilderten Garten hinter dem Haus blühte ein riesiger alter Zierkirschenbaum, den ich noch nie bemerkt hatte.

Nagori – wörtlich „der Abdruck der Wellen“ – bedeutet auf Japanisch so etwas wie „die Sehnsucht nach der von uns gegangenen Jahreszeit“. Nagori ist das Gegenteil von Tulpen im Dezember und Erdbeeren im Februar, es blickt zurück auf eine bewusst gelebte Saison, die nun in die nächste übergeht. Im immer wieder mal auffrischenden Wind überschüttete der Baum den Garten mit einem rosa Flimmern, das das Ende seiner Pracht ankündigte.

Ich bin in diesen Tagen auch dazu gekommen, eine Neunkräutersuppe zu kochen. Was ich dafür brauchte, fand ich in Hülle und Fülle, mehr als neun Kräuter sogar; gezeichnet habe ich nur die Knoblauchsrauke. Am prächtigsten wuchs sie im Schatten einer alten Feldsteinmauer, gemeinsam mit Gundermann, Löwenzahn und Giersch. Ich ließ mir Zeit mit der Zeichnung, unterbrach sie wohl auch mal für etwas anderes – um mit jedem neuen Ansatz das seltsame Gefühl zu haben, dass die Blätter am Stängel die Plätze getauscht hätten.

Am nächsten Tag begann ich noch einmal von vorn; es funktionierte besser, doch ein Rest von Verwirrtheit blieb. Gepflückt hatte ich sie am 1.Mai, der nicht nur der Tag der Arbeit ist, sondern seit alters her auch etwas mit Naturgeistern zu tun hat – vielleicht hatte sich die Knoblauchsrauke in der Walpurgisnacht unter der Hand in eine Koboldsrauke verwandelt … (Doch war es, wenn, dann ein freundlicher Kobold, denn die Suppe tat gut und schmeckte hervorragend.)

Für alle, die es interessiert, hier noch das Rezept für die Suppe:

Man nimmt, was man hat, Hauptsache ungiftig und nicht extrem bitter. Bei mir waren es: Gundermann, Löwenzahn, Knoblauchsrauke, Petersilie, Bärlauch, Schafgarbe, Spitzwegerich, Thymian, Minze. Gegeben hätte es noch Giersch, Brennnessel und Wiesenkerbel.

2 Zwiebeln in reichlich Butter andünsten, mit Wasser auffüllen, zwei fein gewürfelte Kartoffeln dazu, 1/4 Stunde köcheln lassen. Mit Salz, Gemüsebrühe und Muskat würzen. In der Zwischenzeit die Kräuter waschen, ggfs von den Stielen streifen und grob hacken. Wenn die Kartoffeln weich sind, kommen die Kräuter in den Topf, kochen kurz auf und dann wird das Ganze mit dem Pürierstab zerkleinert. Vom Herd nehmen. Zum Schluss pro Person ein Eigelb mit etwas (Pflanzen)Milch oder Sahne verquirlen und schnell in die heiße, aber nicht mehr kochende Suppe rühren.


Pilze im Inktober

Es ist wieder Pilzzeit! Nachdem ein trockener September von einem kalten Oktober gefolgt wurde, kommen nun alle Pilze auf einmal, wollen gesammelt, bestimmt, konserviert und natürlich gezeichnet werden. Manchmal gehe ich nur los, um „Bestimmlinge“ einzusammeln, doch an Steinpilzen, Maronen und Reizkern kann ich nicht vorbeigehen, ohne sie in den Sammelkorb zu legen.

Am Sonnabend hatte ich einen größeren Ausflug in die Lübtheener Heide gemacht, einen ehemaligen Truppenübungsplatz. Ich hatte in den 90er und 00er dort in der Nähe gelebt, damals war das Gelände noch streng gesperrt. Mittlerweile sind einige Wege freigegeben. (2019 hatte das Gebiet deutschlandweite Schlagzeilen mit einem riesigen Waldbrand gemacht, der bis Dresden zu riechen gewesen war.)

Ich hatte zwei Körbe mitgenommen, einen für die Bestimmlinge und einen für die Kochtopfpilze. Ich beschränkte mich auf die gut transportablen – Steinpilz, Marone & Co. – und hatte ordentlich zu tun, sie in den Dörrapparat und die Einweckgläser zu bekommen. Gestern und heute konnte ich mich dem Bestimmen und Zeichnen widmen.

Die Kochtopfpilze blieben ungezeichnet, obwohl auch da einige interessante Exemplare dabei waren.

Und was ist eigentlich ein Inktober? Ich fürchte, dafür ist es heute zu spät – davon berichte ich im nächsten Beitrag.


Auf getöntem Grund

Während ich mich am heimischen Zeichentisch in Gouache versuchte, war auf kleineren Reisen das vertraute Hahnemühle-Büchlein mit hellbraun dem hellbraun getönten Papier dabei, ein idealer Weggefährte in handlichen 14×14 cm. Die Bilder darin wirken oft wie mit Deckfarben gemalt; meist ist es Aquarell mit etwas wasserlöslicher weißer Kreide.

Vor Wochen schon entstand in Bellin am Rand einer Veranstaltung diese Apfelskizze.
Blick von der neuen Uferpromenade Richtung Bornhövedstraße.

Deutlich aufwändiger war diese Skizze, auch wenn man es ihr nicht ansieht. Die Schweriner Urban Sketchers hatten an einem der weniger spektakulären Seeufer versammelt, einer Stadtrandregion zwischen Lost Place und Sanierungsgebiet.

Ganz frisch, von heute, ist dieses Bild eines Zapfens. Der zugehörige Baum steht in dem etwas vergessen wirkenden Park einer Rostocker Klinik, ein Exot zwischen Buchen, Birken und Eiben. Es ist keine heimische Kiefer, auch keine Pinie, die da viel zu nah an dem halb sanierten und mit Graffiti besprühten Krankenhausgebäude steht; vielleicht eine Aleppo-Kiefer.


Mittsommer

Als wir im vergangenen zu Mittsommer in Bellin Pflanzen zeichnen wollten, schummelte sich ein Traktor mit ins Zeichenheft. Dieses Jahr blieb ich beim selbst auferlegten Programm, zumal die Wiesen nach dem feuchten Frühjahr von Blüten überquollen. Zuerst lockte mich der zarte Spitzwegerich, doch dann blieb ich bei DER Mittsommerpflanze schlechthin: dem Johanniskraut.

Viele Stunden brachte ich mit der A4-Doppelseite zu; zuerst die lineare Zeichnung der Pflanzengestalt, dann – mit Lupenbrille erfasst – zwei Blüten. Im Original sind die Blütenblätter jeweils etwa zwei Zentimeter lang. (Dass ich vergaß, einen Maßstab anzubringen, merke ich erst jetzt.)

Johanniskraut sieht auf den ersten Blick struppig und etwas unordentlich aus. Betrachtet man es näher, sieht man erstaunliches: die Blätter, gegen das Licht betrachtet, wirken wie durchlöchert („perforatum“); in der Hand zerrieben, hinterlassen sie einen dunkelroten Farbstoff. Dieses Dunkelrot hat es in sich: die Inhaltsstoffe des Johanniskrauts wirken antidepressiv, sie erhöhen die Lichtempfindlichkeit des Körpers, wirken gegen Viren und Bakterien und werden sogar in der Krebstherapie eingesetzt.


Rückblick: Møn

Man könne den Kuchen nicht gleichzeitig haben und essen, sagt ein englisches Sprichwort. Tagebücher, gezeichnete wie geschriebene, hören auf dieses Gesetz: Wir können das Leben nur leben oder dokumentieren. Seltene Ausnahmen bestätigen die Regel: als der Kuchen Smørrebrød hieß, brachte ich einen ganzen heiteren Nachmittag damit zu, ihn zu zeichnen, nach und nach zu verspeisen, die Zeichnungen fertigzustellen und hier davon zu erzählen; dabei Kaffee und guten Grüntee zu trinken und die Atmosphäre der Kopenhagener Markthalle in mich aufzunehmen.

Meist kommt es anders. Wenn dieses Anderskommen gelingt, heißt das Ergebnis, wie auch in diesem Jahr, Rückblick.

Die Insel Møn erreichte ich am elften Tag der Reise, genau in der Mitte, und ich hatte zwei Pausentage eingeplant. Am ersten schlief ich den Ostwind aus und nahm mir Zeit für die Kirche von Elmelunde, neben der ich (ein sehr schönes) Quartier genommen hatte.

Für diese Zeichnung hatte ich vor Ort einige Skizzen angefangen; etwas Sichtbares wurde erst zu Hause daraus. Sie zeigt einen kleinen Ausschnitt der Freskomalerei, mit der die Kirche von Elmelunde ausgemalt ist. Die Malereien, mit denen die Gewölbedecken und z.T. die Wände dreier Kirchen aus Møn bemalt sind, erzählen biblische Geschichten wie eine Graphic Novel, halbabstrakt, comicartig, von Ornamenten und Spruchbändern begleitet. Fast immer kennt man bei mittelalterlicher Kunst die Namen der Schöpfer nicht; der Begriff „Elmelunde-Meister“ steht für eine Künstlerwerkstatt.

Die Szene mit dem Suppe kochenden Joseph gehört zur Geburtslegende Jesu: Während Maria das neugeborene göttliche Kind anbetet, kümmert sich Joseph um die materiellen Bedürfnisse der kleinen Familie. Er kostet den Brei von einem großen Holzlöffel, während er in der anderen Hand etwas hält, was vielleicht eine Art Blasebalg ist. Das Feuer unter dem Topf brennt in einer Feuerschale, hinter Joseph hängt seine Tasche am Haken, ikonographischer Hinweis auf die Wanderschaft.

Am zweiten Pausentag hatte ich mich hinreichend für eine Inseltour erholt. Ich radelte nach Møns Klint, zu den Kreidefelsen an der östlichen Spitze der Insel. Nachdem ich dort eine kleine Postkartenskizze gemacht hatte, wollte ich dem Liselund-Park, einem romantischen Landschaftspark in der Nähe einen Besuch abstatten. Was ich nicht bedacht hatte: es war Pfingstsonntag! So konnte ich die Dänen bei einer ihrer Lieblingsbeschäftigungen, beim Picknicken beobachten. Von der Oma im Rollstuhl bis zu niedlichen kleinen Mädchen (alle mit Kleidchen) waren ganze Großfamilien auf dem Rasen versammelt. Männer trugen riesige Picknicktische, Frauen Kartons mit Smørrebrød, Kinder Wurfspiele und Schmetterlingsnetze. Manche transportierten das ganze Zeug mit der Sackkarre, manche mit dem Bollerwagen – wie schade, dass meine Zeichenfähigkeiten dafür nicht ausreichten.

Im Jydelejet-Tal über den Klippen war weniger Trubel, und beglückt setzte ich mich zwischen die Orchideen, die dort in großer Zahl an der Waldkante wachsen: Das wunderschöne und etwas geheimnisvolle Purpur-Knabenkraut. Während die Umrisszeichnung bereits vor Ort fertig geworden war, deutete ich die Farbskizze nur an und gab ihr zu Hause noch ein paar zusätzliche Farbschichten.


Im Moor

Am nächsten Tag war ich eine Insel weiter – auf Falster – doch den Ostwind scherte das nicht – er blies unvermindert weiter (und würde das auch am folgenden Tag und auf der nächsten Insel tun.) Um so mehr freute es mich, als ich auf meiner Karte etwas wie einen Rastplatz in einem Hochmoor fand. Der Ort übertraf alle meine Erwartungen: es gab Tische und Bänke in einem windgeschützt umbauten Unterstand mit Blick in das freie Gelände, Schauvitrinen und Bretterwege … (auf denen Schilder mit eindrucksvollen Illustrationen davor warnten, auf die grünen Pflanzenmatten zu treten, die sie umgaben.)

Und da es einen Tisch gab, konnte ich auch ganz in Ruhe einige der charakteristischen Pflanzen zeichnen.


Die Stimme aus dem Kuchenbaum

Von Stendal war ich nach Tangermünde gefahren und von dort – wieder einmal die Elbe querend – über Jerichow Richtung Havel. An der Havel entlang radelte ich über Brandenburg nach Potsdam, in meine alte Heimatstadt. Hier legte ich einen Pausentag ein.

Wie immer führte mich mein Weg in den Park Sanssouci, den ich nun seit unglaublichen 58 Jahren kenne und kaum ein Jahr zu besuchen versäumt habe. Ich war etwas zerknittert, eine kurze Nacht steckte mir noch in den Knochen und mein erster Bildversuch – ein neuromanisches Portal am Kreuzgang der Friedenskirche – gelang nur mäßig. Ich brach den Versuch ab und radelte zum Chinesischen Teehaus.

Mein Ziel war der Japanische Kuchenbaum, Cercidiphyllum japonicum, der unscheinbar in einem Gehölz neben dem Pavillon wächst. Im Herbst verbreiten seine gilbenden Blätter einen süßen Duft nach Zuckerwatte oder frisch gebackenem Kuchen, der intensiv das ganze Areal erfüllte.

Kuchenbaumblätter und Neoromanik.

Ich sammelte einige Blätter ein – noch grüne, mit einem Stich ins Bläuliche, gelbe mit tiefbraunem Rand (als Kind fand ich immer, sie sähen aus wie eine Scheibe Rührkuchen mit Schokoladenguss) und schon ganz und gar gebräunte vom Boden. (Sie würden mit ihrem Duft noch den ganzen Abend lang mein Hotelzimmer erfüllen.)

Als ich noch dabei war, hörte ich eine hallende weibliche Lautsprechstimme, die direkt aus den Büschen zu kommen schien: „Bitte übersteigen sie NICHT die Absperrung, die Parkaufsicht wird informiert…“ Es folgte eine Erklärung über die Empfindlichkeit der Vergoldungen an den Plastiken um das Haus und eine Wiederholung auf Englisch. Als erstes schaute ich auf meine Füße: nein, ich hatte bei meiner Blättersuche keine Absperrung überschritten, vermutlich hatte sich das Geschehen auf der anderen Seite des Hauses abgespielt.

Woher kam mir die Sache mit der Stimme bekannt vor? Als ich das letzte Mal hier gewesen war, hatte ein Wachmann aus Fleisch und Blut weniger surreal und deutlich unfreundlicher für Ordnung gesorgt. Und da war noch etwas … Erst als ich am Abend im Hotel die Blätter zeichnete, erinnerte ich mich an den Film „Die Tribute von Panem“, in dem die in idyllischer Landschaft auf Leben und Tod kämpfenden Protagonisten von eben solchen Stimmen dirigiert werden …